Foro de poesía

El cuarto es demasiado pequeño, podría reventar con cuanto hay metido en él: La casa es demasiado reducida, los trozos que nos robaron ahora nos hacen mucha falta, las noches son demasiado largas y su sombra tiñe nuestros cuerpos de negro. Tú eres demasiado cruel y las heridas que me causas con tus dientes se empozoñan y no curan. Pasan por encima de ellas primaveras y veranos como nubes empujadas por el viento y no hacen otra cosa que infectarse más y más. Porque tus dientes inyectan veneno, como las puntas de tus uñas cuando rasgan abren llagas de milagros y así nunca cierran.
Mi viaje contigo es como pasear por una trinchera, tocar tu mano es como cogérsela a un muerto, eres la pálida neblina que se instala en los campos de batalla al amanecer, eres la mujer que me trae todas las armas para que me mate de mil maneras. Unirme a ti es hacerme demasiado daño, hacer explotar demasiadas bombas... Todo tiene miedo de tu silueta cuando la presentas por las calles con tu extrema desnudez. Me pierdo en la inmensidad que alcanza tu mar de pecas en la piel caliente que ofreces cual regalo perverso: Tiro mi tiempo a las simas profundas, entierro mis pies en mojadas arenas de playa y trazo con ellos sendas circulares. Sin duda, viajar contigo es buscar paisajes, colores, luces, entre la niebla.
Por eso toco tu mano, la palpo, la agarro. Aunque parezcas una muerta.

Mónica.

Muy hermosa tu prosa,
escalofriante amar e intentar un viaje que
sabe a sobras...aunque en la niebla también suele haber luz
si un alma está muerta en ese viaje al mundo de los sentimientos muertos
que caso tendría...Escribes precioso.

Pienso como Sanctus...a mi tbn me encanta tu prosa....un abrazo Mónica!! Feliz Domingo!!

Muy amables las tres. Esmeralda: Si escribiera feliz no escribiría otra cosa que un pastiche. Cuando se es feliz se baila pero no se escribe. O, al menos es lo que pienso yo. Y puedo equivocarme, claro.
Buen inicio de semana para todas. En España moda retro: se vuelve a llevar el azul y las faldas por debajo de la rodilla.

Mónica Loureiro escribió: Esmeralda: Si escribiera feliz no escribiría otra cosa que un pastiche. Cuando se es feliz se baila pero no se escribe. O, al menos es lo que pienso yo. Y puedo equivocarme, claro.