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...y para rezar hay que elevar el cuerpo, la vida entera entrando en la mirada hacia esa luz tan misteriosa y tan sencilla, hacia esa palabra verdadera, y cuando te desnudas en ella y alzas la promesa, sientes la verdad del aire. Es el color del cielo, es el aroma de la verdad. La columna del alma.Aquí está el polvo del tiempo y sus arrugas. Está el tiempo en esta mujer marchitada. O dicho debidamente: está sobre la mujer el tiempo sin ganas de continuar siendo tiempo. Sin que resulte demasiado lúgubre iré contando que esta mujer rendida de años, quiere hablar con Dios. Entrelaza los dedos de sus manos sobre el rosario. Se recoge entre los párpados cerrados y bajo una espera. El recogimiento le borra las muecas de los ojos algo espantados, tiene las pestañas ensortijadas y la boca en un gesto parado. El cuarto está callado, también el olor reciente sobre una historia acabada. Se sabe dentro de lo que prácticamente no existe. Sin embargo, no acaba de zanjar su querella con el tiempo. La vejez no le importa. Vieja ha sido desde los veinte años, pero esto de ahora de sentirse como un trasto inservible, estremece su pensamiento. Decididamente está rezando. ¿Escuchará alguien su mensaje? Decididamente cree que existe el más allá. Que existen cielos sin soledad llenos de esperanza. Por su inmovilidad deduzco que reza debajo de las lágrimas. Bajo, bajito…
