Foro de poesía

Supe de la muerte en un instante
contemplo la luna, sin sabor a nada
supe de la muerte en un instante
la tarde en que tú me traicionabas

Los sueños más propios de un demente
me hablaron a la fin, de tantas cosas
amigo que estás leyendo mis versos
recuerda, solo muere aquel que mucho ama

Mi pluma ha de escribir hasta el momento
que la Parca sin avisar, allí me lleve
dejaré mi folio sobre la mesa escrito
quizá sin poderlo terminar siquiera

Somos hojas movidas por el viento
al antojo de un poder que no es extraño
marionetas en el juego de la vida
y en la historia de un destino que no llega